La masacre interior.

Y ahora, empuñando el cuchillo me empiezo a masacrar desde adentro, un semitono más grave, una pulgada más adentro, un centímetro más cerca del corazón. Ahí se encuentra la raiz de todas las dificultades humanas, en considerar al centro de uno como centro. Y a ese centro como potencia movilizadora... ¿Nunca nadie se ha preguntado si sentimos con los pies y con la verija? O sea, si sentimos ahí, pero no sentimos con eso. Y yo creo que tengo mis sentimientos más cerca de la verija que del pecho o de mi cerebro.

Todas mis cosas, todas y cada una de mis partes son el puro reflejo de una masacre que se avecina o del campo minado, un ex campo de batalla donde cada centímetro es una historia y cada historia es un dolor y una cicatriz que condensa todo eso que se forja en los intestinos, en la mera tripa.

Bastante es lo que dejamos en nuestras camas, en nuestras habitaciones, en nuestros roperos. Toda la vida en inconsistencias materiales, en despojos de nosotros mismos y de ustedes. La cochambre, lo nauseabundo que podemos ser. Es precisamente eso lo que somos, también las cosas buenas, pero no hay que olvidar las porquerías que acarreamos siempre. Siempre.